Me encanta que la gente tenga dudas y problemas, y siento que no tengo nada que hablar con la gente que no los tiene o que no sabe que los tiene. Me encantan las mujeres desequilibradas o con problemas, porque siento que puedo solucionarlos, ser el salvador. Y es evidente que no puedo ayudar, excepto marginalmente. Me encantan las pololas de otros, las pololas de mis amigos, porque siento que no las tratan tan bien como deberían y que yo lo haría mejor. Pero pienso que es como cuando eres chico y piensas que lo harías mejor porque no tienes idea de lo dificil que es lamierda que estás mirando. La gente me dice a vece perdón por decirte todas estas cosas, por cargarte con la responsabilidad de escucharme, pero yo me alegro de que me incluyan de esa manera en su vida, y su dolor, a menos que sea irreversible, no me toca más que una historia. Vivimos en historias, los problemas son historias en los que vale la pena vivir y de los que vale la pena salir.

Las micros en ese lugar eran tan diferentes. Recuerdo pagando 420 o 410 y subirme en una micro cortita con cosas colgando en la "cabina" del chofer y una sucesiòn de "the rythm of the night" "the summer is magic" y "coco jungle" o jumble o jambo o lo que sea. Los hombres le daban el asiento a las mujeres, los escolares a todos los no escolares.

Si pudiera saciar mi hambre sobandome la guata

probablemente cocinaría igual. Es cierto que no lo hago siempre, y quizas eso indique que no es mi verdadero camino. Pero lo disfruto. La gente que dice que cocinar es algo que demora demasiado tiempo para el placer momentaneo que provoca me parece perdida más allá de toda esperanza. No es necesario que el proceso sea rápido. No es algo que tenga que ser eficiente, realmente. es un poco artístico, si, pero incluso si no lo fuera, es bueno. Lavar los platos también es bueno, si hay agua tibia. Coquetear sin resultados más allá del mismo coquetéo. Bailar. Estos dias, ensayo mi habilidad de cocina de guerrilla, jugando al iron chef. Tengo cosas que no elegí, en una casa de solteros que más piden comida casera a domicilio que lo que preparan. Es cierto que los umbrales de satisfacción son bajos comparados con los mios, y que recibo más elogios de los que yo mismo me daría. Pero eso también es rico. Sentir que he traido placer a gente a través de algo simple y creativo con cosas que estaban ahi, pero que nadie hubiera usado igual que yo es muy satisfactorio. Eso es este tiempo. Ver que es agradable de hacer, compartirlo, aprender, practicar. Y esto se parece a la formula de producción y eficiencia. Esta probablemente metida en la idea de la eficiencia. Pero no hay tanto que hacer para escapar. Nos movemos tratando de salir de los -ja- paradigmas en los que estamos metidos, para darnos cuenta que solo caminamos por la palma de buda, por decirlo de una forma. No podemos salirnos, pero podemos hacer las cosas más como nos acomoda o como creemos que es correcto. And that makes all the difference.

Confirmaciòn

de que las cosas estàn ok. De aceptar la vida como el sucedaneo de soya de vida que en realidad es. Leo, vivo. En mis dos ciudades lleve. Dia del patrimonio y no me interesan los edificios.

No, por que, ratita?

La mayoría de los ratones se movían por el entretecho de la casa. Todos los ratones lo hacían, pensabamos al principio. Pero una vez se me cayó un tornillito al suelo y una manito de lauchita apareció desde abajo del mueble y lo arrebató. Poco después vi la construcción.

Asi ahorramos en refrigerador y en calefacción

Mi mamá jugaba en su computador un juego de disparar pelotitas para destruir pelotitas de colores, mientras yo le leía. En esa época de cesante llevamos una buena relación, y era natural que ella me llevara desayuno a la cama y que yo le leyera en voz alta de esos pocos libros ajados por el tiempo y la humedad implacable.

Nest

La casa había estado abandonada por un par de años, y quienes entraban solo ponían lo que no tenían corazón para botar y la leña. La ordenamos y cada cosa que levantabamos revelaba otra zona llena de mierda de rata. Como si esto no fuera suficiente, el techo estaba lleno de mierda. Mierda de paloma que teníamos que erradicar tapando los hoyos de entrada y limpiando los nidos. Iba a ser nuestra casa. Después de años de intentar otras cosas, habíamos vuelto al terreno de los abuelos y tomamos para nosotros una de las casas que nuestros familiares no habían usado realmente. Es dificil imaginarse a priori lo que puede lograr el desinterés de las personas y simultaneamente el interés de las palomas. Es dificil imaginar que pasa después de varios años, como se hacen nidos en las esquinas, como la paja y la mierda se fusionan en un solo materíal que se vuelve polvo al retirarlo. Es dificil imaginar lo indefenso de los pichones, la sensación de un pichón en la mano como se siente el corazón batiente a través de los guantes de trabajo. Un pichón es un corazón que grita y aletéa sin mucha insistencia en tus manos. Lanzamos los pichones a su suerte por la ventana, sabiendo que los matabamos de esa forma, pero no pudiendo degollarlos ahí mismo. Quizas los perros que se soltaban en la noche los matarían por nosotros. No nos dimos cuenta como se hizo oscuro afuera. Un golpe en el techo nos indicó el regreso de las palomas. Un miedo irracional me invadió, me sentí como un ladrón al escuchar un auto entrar donde robo. Los chicos golpearon el techo y se escuchó un ruido de alas. Un golpe seco y un retumbar fue lo siguiente. La casa tembló. Un hoyo en el techo y mi hermano ensangrentado (¿su sangre?) que cae de la tabla que lo soporta al fragil suelo del entretecho y cae desde el techo al suelo del primer piso. Yo corro y sin saber como, bajo rapidamente hasta el primer piso para ayudar a mi hermano. Al salir vi los cadaveres de los perros llenos de plumas. Al girarme para ver que hacía ese ruido horrible e indescriptible y ver la imposible nube de pajaros embistiendo la casa, un madero (u otra cosa) golpeó mi frente. Despierto entre plumas, en un terreno que no reconozco.